Vuelvo hoy a mi blog sólo para compartir con todos vosotros un artículo de una de las mejores periodistas que conozco y, posiblemente, la que además tenga un barcelonismo más sincero y reposado. Ella es Mónica Fernández Cuadrado, disfrutad con su artículo como lo he hecho yo:
Un presidente plumífero encaprichado con un loro hipócrita que dice ser del Barça y no lo es. Un ex entrenador aficionado a las hojas de marihuana al que todos lo jugadores trataban como el profesor tonto del instituto. Un nuevo míster guapo, que decían que era gay porque..oh! paren el mundo! sabía utilizar sujeto+verbo+predicado y leía poesía. Un portero más de discoteca, que de tres palos. Un central 
recien salido de Braveheart sin ducharse ni peinarse. Un defensa suplente del Manchester. Un defensa melenudo que no sabemos muy bien qué hace aquí. El mejor lateral del mundo. Dos negros fuertotes y grandotes (!que tiemble el mundo!). Xavi y el efectivo parabrisas power que a nosotros no nos sirve de nada pero a España la hace campeona de Europa. El dulce Iniesta que no sabe si baja, si sube, si viene, si va, si pega, si toca, si esta o no esta. El ex mejor jugador del mundo más grande, gordo y caradura de la historia. 
Un delantero que se va a ir dejandonos un trofeo pichichi, un gol en París, unos coches destrozados, un periodista agredido y una cara de estupefactos que no se nos quitará en la vida. Uno que decían que era bueno y ganaba títulos en Inglaterra allá por el siglo XIX. Un crío de 17 años que ya tiene más fans que pelos en el pecho. 257 ratas rastreras dispuestas a vivir de las migajas del club. Un aspirante a presidente capaz de fichar a Cristiano, Kaká, Torres, Maradona y Van Basten por cinco pesetas mientras convierte el agua en vino y multiplica los peces. Un periódico donde trabaja Cristina Cubero. Un periódico donde es mejor no pensar en que alguien trabaja ahí. Más de cien mil socios cabreados, recabreados y requetecabreados.
Un estadio precioso que compite en silencio con Fujitsu.
Tropecientas mil peñas, alguna de ella hasta en Vladivostok. Un ex jugador, ex entrenador, convertido en espejito mágico que hace de gurú del barcelonismo. Una moción de censura que casi nos despluma al loro. Nueve tios que han dimitido dejando al pajarito solo y desemparado. Cien años de historia, de motines de hesperia, de botones de autodestrucción, de “patiment” resignado, de lágrimas con sabor a Berna y a Sevilla, de risas que suenan a París. Unos genios construyendo mitos y quitando los andamios después para que se caigan. Un himno que pone los vellos de punta. Dos copitas de Europa que son nuestro orgullo. Un club que quiere fichar a Henrique y a Hernanes(¿quienes son? nadie lo sabe). Una casa de locos donde roban ordenadores, tiran cochinillos, se grita que Catalonia is not Spain y se aprende
a amar el fútbol con un gol de Kubala, un regate de Cruyff, un quiebro de Maradona, un toque mágico de Romario, una arrancada de Ronaldo o unas clases de elegancia impartidas por Rivaldo. Los profetas del holandesismo. Los últimos románticos. Los que sólo saben ganar si juegan bien. Los que tocan el cielo y luego se meten un estacazo contra el suelo de dimensiones bíblicas en menos tiempo de lo que arranca un Ferrari. Este es mi desquiciado, traumatizante, alocado y demente club. Este el Barça. Hoy ha comenzado la pretemporada. ¿Y sabes qué es lo mejor?. Que molamos. Y que tenemos a Messi.
I Love you Barça
